Fra forfatteren: "De bærer vand til de krænkede," sagde vi i barndommen. Første gang jeg stødte på klager mod forældre var på forfatterens skoler hos T. S. Yatsenko. Det var forbløffende at høre fra læberne af voksne, succesrige, dygtige kvinder historier fra barndommen, der stadig vækker en storm af følelser i dem. I de øjeblikke følte jeg mig som en person fra en anden verden, med en anden historie. Og jeg holdt aldrig op med at takke Gud for, at jeg fik andre forældre. Jeg kan ikke sige, at i barndommen var der selvfølgelig ingen klager, der var alt - klager, skænderier og klager. Og sammen med dette var der en uundgåelig tillid til, at mine forældre var de bedste, og deres forældre var de bedste, og vores familie var den bedste, den bedste. Jeg troede og tror stadig på, at jeg var utrolig heldig at arve fra vores familie, fra mine forældre, hårdt arbejde, ærlighed, hengivenhed, lydhørhed og varme. Selvfølgelig var der grimme egenskaber, og dem tog jeg selvfølgelig også, og jeg har mine egne. Og alligevel har jeg altid følt mig stolt over, at mine forældre er dybt respekteret af kolleger, slægtninge og naboer for deres menneskelige og moralske egenskaber. Og jeg udtrykte alt dette med taknemmelige ord derhjemme, ved ankomsten fra Yalta. På det tidspunkt var far der ikke længere, mor var overrasket, og min søster var forbløffet - "men jeg havde det ikke sådan" og fortalte mig om hendes barndomssmerter, hendes klager og så videre. Jeg var forvirret – vi boede trods alt i samme familie, med samme mor og samme far. De elskede os lige meget, de arbejdede med yderligere skoler (musik og fysisk uddannelse), gav os videregående uddannelse osv. I min opfattelse var der kærlighed, omsorg, bekymringer om vores aktier, min søsters opfattelse var anderledes. Siden da har jeg været interesseret i dette emne, dette spørgsmål - hvorfor føler børn sig frataget, uelsket, hvor kommer rødderne til vrede fra? Senere, i en terapeutisk gruppe, stod jeg over for det samme problem - vrede mod min mor, mod min far. Dette er mit andet år, hvor jeg arbejder med denne gruppe, og jeg har ikke gjort den mindste fremskridt med dette spørgsmål. Og før mig arbejdede jeg med erfarne, eminente mestre i psykologi, og følelser af ukærlig blomstring som frodige buske af samme farve. Vrede - åh-Trouble! Fornærme - obi - høste - høste, trykke, lægge pres. Hvis du forestiller dig en ballon: deflateret - fornærmet (klemt, klemt, klemt ud), fyldt - med følelser af kærlighed, glæde, taknemmelighed. Det er dejligt at have en ballon, som man kan rejse sig højt, højt op på, komme tættere på Gud, se horisonterne, så vil klagepunkterne virke små og ligegyldige, og hvis ballonen er godt fyldt, vil det ikke være svært for den at modstå presset. Det ville virke så simpelt – elsk dig selv, sig tak – der er sikkert noget for det, ja, i hvert fald for at du eksisterer, for at der er godt i dig – du har trods alt arvet det, ikke? Hvorfor er det så svært? "Jeg havde ondt af mig selv så længe, ​​at det var mærkeligt at have ondt af ham," hørte jeg i en film og tænkte, det er måske hele pointen? Engang som barn havde vi så ondt af os selv på grund af vrede, at vi nu, efter at være blevet modne, står uendeligt over for denne kendsgerning og bruger vores VOKSNE liv, vores styrke på at forsvare denne destruktive position. Og vi kan ikke gøre noget ved ønsket om uendeligt at gentage vores triste historie, smage den til med nye detaljer i håbet om at modtage vores portion medlidenhed (stik, stik, stik?) Gør dette ønske os stærkere? Hvad fylder hjertet, når vi så omhyggeligt dyrker vores klager, har ondt af os selv, vores lod, vores skæbne? "Denne følelse gør os så blinde, at vi ikke længere ser noget, men hver af os har mulighed for at slippe af med følelsen af ​​selvvigtighed, den anden side af selvmedlidenhed." Og det forekom mig også, at dette er en meget bekvem position til at retfærdiggøre ens egen manglende evne til at elske, mental dovenskab ("sjælen skal arbejde...") og mangel på åndelig generøsitet. "Vi ønsker ikke at give, vi er utrolig egoistiske, vi ønsker kun at modtage... Vi bemærker ikke, at vores egen betydning styrer vores eksistens." (citater af K. Castaneda)